Писака

Тяжёлый дым совсем несладкой сигареты,

Стремясь смотаться с рук, его глаза когтями задевает,

На улице борьба, вранье, звучат пикеты,

А дома никого... Дождя лишь капли, по окне стекают...

Заполнил дом спокойной сказкою Шопена,

На столике тетрадь, в руках уставшее перо,

С красивого, и молодого джентльмена,

Остался стариком, стоящим с палкой у метро...

Пятнадцать лет, уставшим взглядом, за собою наблюдая,

Он думал, что он в жизни пропустил...

Твою любовь, с ладоней сильных постепенно упуская,

Он жил. Хоть жизни никогда он не ценил.

Сейчас остались строки на оборванной бумаге,

Да и они, лишь для его, о странном быте не дают забыть,

Стихи, о муках дрянного писаки,

Стихи, чтоб стыд от слёз своих прикрыть.