Поэт

Дождливый день слезами окна омывает,

В нём нет тебя, ты сильно занята,

В лесу, под деревом, слепой поэт свои стихи читает,

В стихах его живёт лишь грусть и тошнота...

Судьба поэту много боли начертала,

Не только видеть, но и слышать пустоту,

Тем самым его место показала,

За раз отняв дар речи, подарила слепоту.

Сегодня ты уснёшь в тепле, под одеялом,

Закрыв глаза, уйдя к вершине гор,

Гуляя по обрывам и развалам,

Скрывая бледных и холодных щёк фарфор.

Поэту твоему... Какая разница, кому какое дело...

Две ночи и два дня он сам с собою воевал...

Ну вот... Опять... И третий раз стемнело...

Он третий раз твой силуэт словами рисовал...

Ты спи, пока он рядом, за тобой присмотрит,

Обнимет сном, тихонько рядом помолчит...

Под утро, с первым лучам солнца,

Поднимет крылья и назад в свою берлогу улетит...